我喜欢听过来人讲过去，
讲他们的喜悦、遗憾。
或许这些可以改变我，
但我更清楚我无比固执。
治愈彼此，
大概就是爱情吧。
喜欢你什么？
你的青春，
我可以用它找回冰冷的体温。
所谓冷眼人言，
管它纷纷扰扰，
不如人意。
影子从来无从现身，
我除了自己从来无从落笔。
层层伪装，满怀不屑。
也只是个锁着心事，
等人拿着钥匙、
打开一那本娇羞坦诚的日记。
月色的明亮对于孤独来说，
多少有些奢侈。
不如趁着机会该找个能絮叨的人，
说说消瘦的理想。
黑是黑、白是白，
成长是嫉恶如仇、一个人。
把光明和黑暗掰扯开来，
探个明白。
到头来总是自问，
到底什么是正义呢？
拥有什么？
给予什么？
需要治愈等一场相遇。
需要睿智含一丝迟疑，
我用一生的时间来拯救自己，
所谓活着，记着也忘记。
每个人都有个遗憾，
我先说说自己。
人常走，心未行。
走到哪里都站在原地。
选择有时选择不需要明智，
但至少需要明白，
明白在自己在做什么。
我渴望一生平淡，
但人生本就是一场枪炮革命。
关于我要做诗人的一个理由———
写那些不被人记着的爱情。
我活在白与黑的矛盾中；
我活在对与错的矛盾中。
但矛盾的根本在于，
我要给二者之间一个肯定的答案。
我可以为你落泪，
这是很简单的。
我可以为你涕泗滂泊，
我可以只落一滴。
但打动一个人是很困难的。
我提及春天，
春天便不来了。
我提及她，
她便不来了。
我提及宿命，
死亡便说“我等你很久了”。
现在我不怕死亡，
因为我是孤独的，
死亡是孤独的。
我和死亡还可以做朋友。
如果有一天我得到爱了，
我就要开始恐惧死亡，
它会成为一个强盗夺去我所有。
我在病榻上浑浑噩噩、
也会写诗。
翻来覆去辗转反侧，
只为神灵的支言片语。
你总在墓碑上看到死亡，
而我看到了野花与歌谣。
我是孤独的，
我不曾习惯于喧嚣。
我甚至不能融入，
于一群诗人之中。
我什么的想写，
什么都敢写，
也什么都怕写。
所有人都执着追寻答案，
而我只是提出问题。
“写的不错”。
第一个人对我说的时候，
是很大的鼓励。
后来每个人都这样说，
就成了莫大的伤害。
我纵然这般待人好，
也感觉有人讨厌我。
他纵然那样恶贯满盈，
我也觉得有人喜欢他。
刚开始写诗只图消遣、
发发牢骚。
后来有了目的性。
我不拿诗和别人作比较，
也不认为该拿来做比较。
革命人写诗，
是有大时代的。
后来的墨客，
也是有大感情的。
而我唯有小小的期盼。
原来有人问我，
我可能不会坦诚告诉他我想做个诗人。
现在有人问我，
我也不会告诉他我要做个诗人。
我会肯定回答他，
我要做一个有很多很多人喜欢的大诗人。
而且这不是欲望。